О прелести открытых финалов

Писала комментарий - вспомнила. Была у меня в детстве книжка. "Коля пишет Оле, Оля пишет Коле". Автор - Алексин. Поскольку до меня книжка была у моего старшего братца, а потом ещё давалась почитать детям знакомых (представьте себе сколько детских лапок за десять лет успели подержаться за странички), то книжка радостно обрывалась на середине. Остальные странички были утеряны безвозвратно. Это была одна из моих любимых книг. Снова и снова перечитывала я эту первую половину, снова и снова представляла себе как там всё было дальше, какие переживания и приключения ожидали главных героев... Несколько лет я не могла найти такую же книгу - ни у знакомых, ни в библиотеке. И вот настал день Х, знакомая библиотекарь вручила мне вожделенный томик. Как и положено книжному гурману, я не бросилась смотреть что там было в конце. Я смаковала книгу с первой страницы - пока шла из школы, пока ехала в метро, а потом шла по платформе, пока спускалась и поднималась по лестницам, пока звонила в дверь нашей квартиры, пока ела обед... И вот - долгожданный момент, впереди - те самые страницы, которые были белыми пятнами на карте для меня на протяжении нескольких лет (минимум трети моей тогдашней жизни!). И вот уже на карте проявилась сетка дорог, очертания лесов, рисунки зверей и людей... Но насколько же эта картина была более блеклой и бедной в сравнении с тем фантастическим миром, что я выстроила в своей фантазии. Это было наверное первое ошеломляющее разочарование в моей жизни. Знаете, я люблю иногда перечитывать книги моего детства. Есть только одна книга, которую я с тех пор так и не брала в руки.

По сходной причине я не люблю фильмы ужасов. Даже нестрашные. Потому что моя фантазия способна, получив малейший толчок, выстроить такие ужасы, которые режиссёру со сценаристом и всей съёмочной группой видимо и не снились. И видимо по той же причине я могу читать любые книги (написанные как минимум адекватным языком) и слушать любую музыку - просто некоторые произведения для меня костёр, а некоторые - топливо.